Fabrice Chauliac

ÂPRE-ROC

Résumé

L’Inquisition a expurgé le Mal des consciences et chassé à tout jamais les créatures des temps anciens. Tandis que le Culte régit les corps et les âmes, des chasseurs de primes se chargent des basses besognes pour éliminer les êtres impurs qui auraient pu échapper à cette extermination.

Dans son petit village d’Âpre-Roc perdu dans les Causses, Naïs mène une existence insipide sous la férule de son directeur de conscience.

Une amitié inattendue et l’exhumation d’un secret vont dévier à tout jamais le cours de sa vie. Elle réalisera alors que pour son monde, il n’est de plus grand péril qu’une femme instruite.

Couverture et illustrations intérieures réalisées par l’auteur.

© Éditions Voy’el 2022

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CARTE

1. NEIGE ET CHARBON

Mon histoire commence au fin fond du Causselvós, là où l’Asir n’a rien d’un fleuve paisible ; il y dévale les gorges du Còrnaboc jusqu’à ce qu’une muraille de granit brise son offensive, le forçant à se replier dans une caverne évidée par des millénaires de fureur pour continuer sa course loin des regards. Dans ce cul-de-sac, la colonne d’eau serpentine a rongé la pierre ; le frottement inlassable de ses écailles l’a polie. Ce travail de sape a agrandi le défilé et creusé un bassin. Au milieu des flots se dresse un promontoire. Il a si bien résisté à l’érosion qu’il tutoie les falaises environnantes.

À son sommet se trouvait un village isolé du monde tel un ermite perché sur son rocher ; ceux du nord l’appelaient Âpre-Roc ; pour nous, il était tout simplement Aspreròc : notre village.

Au plus fort de l’été, l’Asir montrait un tout autre visage : il s’étiolait, se réduisait à un ruisseau placide, louvoyant entre les galets blancs. Les villageois descendaient alors piétiner ce géant terrassé par la canicule ; ils y pataugeaient gaiement, en quête de fraîcheur.

Chaque jour, en rentrant des champs, les enfants investissaient ce terrain de jeu arraché à la voracité du fleuve. Ils continuaient ainsi jusqu’à ce que les crues automnales le leur confisquent. Les échos de leurs cris joyeux se mêlaient au chant des cigales pour formuler une invitation à laquelle je ne donnais jamais suite. Nul n’aurait pu concevoir que la fille du prévôt Amiel, l’ancien maître d’armes du roi, pût gaspiller son temps en frivolités.

Je passais mes journées aux côtés de ma préceptrice sœur Ceselha, un cep de vigne dont j’avais appris à redouter la sévérité – et plus encore ses coups de férule sur les doigts. Cette bigote accomplissait son devoir sans jamais manifester le moindre intérêt pour ma personne : seul lui importait le prestige de servir un dignitaire. Médaille accrochée à son plastron, je lui aurais donné tout autant de satisfaction – pour beaucoup moins de travail.

Elle ne bénéficiait d’aucun talent pour la pédagogie et tirait ses maigres compétences du Codex. Elle en appliquait les principes à la lettre en proscrivant les arts, la littérature et la philosophie de son enseignement. Ces disciplines, en flattant sa vanité, éloignaient l’homme – et plus encore la femme – de Dieu. Quant aux domaines scientifiques, leur apprentissage devait rester l’apanage de la gent masculine. « Pourquoi leur embrouiller l’esprit avec les œuvres d’Évrinde ou l’astronomie ? Non, croyez-moi, elles n’ont pas besoin d’être instruites pour trouver un mari, juste éduquées », disait-elle à qui voulait l’entendre.

Chaque jour, je me levais peu avant l’aube et j’assistais au premier office. Après une légère collation, je rejoignais le prêtre pour parfaire mon édification religieuse. Une étrange lubie de mon père avait fait de moi la seule fille du village à savoir lire et écrire. À mes yeux, ce privilège ressemblait fort à une malédiction. Je n’en voyais pas l’utilité, car je passais de longues heures à étudier l’exégèse des textes sacrés, là où les autres se contentaient de les réciter inlassablement, jusqu’à les connaître par cœur.

À midi, après le second office, je déjeunais avec ma préceptrice. Personne n’aurait soupçonné ce petit bout de femme capable d’engloutir de telles quantités de nourriture, pourtant elle ne mangeait pas, elle bâfrait. Elle s’empiffrait comme une truie, le groin planté dans son auge. Je picorais le regard baissé pour m’épargner la vision de son menton maculé de sauce jusqu’à ce que, dégoûtée par ses borborygmes, je finisse par lui abandonner mon assiette.

Le repas terminé, elle restait avachie sur sa chaise comme une couleuvre repue. Au bout d’un moment, elle se rappelait ma présence et m’envoyait dans le boudoir. Je travaillais alors à mon ouvrage, brodant en silence. J’attendais Dame Catalina. Chaque après-midi, elle m’enseignait la manière de me comporter en maîtresse de maison accomplie.

Comme une roue prisonnière du sillon que d’autres ont creusé pour elle, je passais mes journées ainsi, sans jamais dévier de mon emploi du temps. On attendait ça de moi et il ne me serait jamais venu à l’esprit de m’en plaindre. Cette monotonie, loin de me lasser, me tranquillisait ; j’allais jusqu’à rajouter mes propres rituels à ceux qu’on m’imposait. La fraction de mon existence située entre la fin de mes cours et le troisième office – célébré lors du coucher du soleil – échappait à cette routine. Pendant cet intervalle – plus ou moins long selon les saisons – on me laissait vaquer à mes occupations, mais n’en trouvant aucune, je m’ennuyais.

Tout changea un certain soir d’hiver avec le grincement d’un essieu. Une roulotte brinquebalante aux flancs noircis par le feu s’était immobilisée sur le bas-côté de la route comme un morceau de charbon jeté sur la neige. Son attelage, un âne famélique, agonisait sur le sol, épuisé. À l’intérieur de la caravane, on découvrit deux corps bleuis par le froid : Pesha et son grand-père Nanosh. Les deux Zingari voyageaient paisiblement de ville en ville jusqu’à ce qu’une bande de soudards les agresse. Mon père surprit tout le monde : il les autorisa à rester à Aspreròc jusqu’au printemps, malgré la farouche opposition du diacre et d’une partie de la population. Grâce à cette trêve, et aux soins du docteur Estève, Pesha recouvra rapidement ses forces, pas le vieillard ; au contraire, sa santé déclinait. Mon père, comprenant qu’il ne serait pas en état de reprendre la route le moment venu, renouvela l’accord au grand dam des habitants.

En hiver, l’humidité et le vent transformaient Aspreròc en mausolée de glace et, malgré la course du soleil réduisant ma pause à presque rien, je trouvais des prétextes pour sortir et passer devant la roulotte. Je croisais la Zingara une ou deux fois, sans réussir à échanger autre chose que des regards. Nous représentions un mystère l’une pour l’autre : nous nous jaugions comme des bêtes curieuses. Ce ne fut qu’à la fin de la saison froide que je fis enfin sa connaissance.

Si l’hostilité des habitants s’était émoussée avec le temps, la méfiance à leur égard persistait : le diacre y veillait. En bon directeur de conscience, il s’assurait que chacun restât à sa place. Malgré tout, certains villageois bravaient son interdit pour se rendre en secret chez Pesha se faire tirer les cartes. Elle gagnait ainsi de quoi vivre. Quand elle ne s’occupait pas de son grand-père, elle flânait sur les bords de l’Asir où j’avais l’habitude de prendre ma pause. Je la croisais souvent ; de vagues signes de tête, voilà tout ce que m’autorisait ma timidité. Pesha, probablement lassée par mes atermoiements, finit par engager la conversation. J’ai toujours détesté ma voix, trop grave à mon goût, et légèrement éraillée, mais celle de Pesha… douce, presque fluette, elle apaisa immédiatement mes craintes ; j’en éprouvai un inexplicable bien-être. Cette envie qui me taraudait de l’approcher connut alors son heure de gloire : et quelques minutes suffirent à faire de nous les meilleures amies du monde.

Cette nouvelle complicité changea mon quotidien. Ma vie restait une petite chose insignifiante, mais la présence de la Zingara la magnifiait. Dès lors, si j’attendais en soupirant la fin de la journée, ce n’était plus par lassitude. Quand l’heure de ma libération approchait, je commençais à piaffer, et le moment venu je me ruais à l’extérieur – hors de question de gaspiller mon temps pour satisfaire à la bienséance. Je courais dans les rues en évitant les passants, ralentissais devant le temple en essayant d’afficher un semblant de dignité, puis repartais de plus belle.

Je retrouvais Pesha près de la caverne où disparaissait l’Asir. Je préférais les fantômes de cet endroit, lugubre et un brin inquiétant, au regard réprobateur des villageois. Elle me disait pourtant : « Tu te fiches de ce qu’ils peuvent penser. » Mais une partie de moi s’en souciait : cette partie qui ne pouvait envisager qu’une femme puisse disposer d’elle-même ; cette partie qui souffrait de heurter les convenances alors que c’était précisément cela qui la rendait heureuse.

Mon expérience du monde se limitait au village et à ses alentours, car la prise de fonctions de mon père remontait à bien avant mes premiers souvenirs ; hormis peut-être celui de ma mère. Aussi, dans un premier temps, harcelais-je Pesha de questions. Était-elle passée par Bailhac ? Avait-elle visité son marché aux épices ? Était-il vrai qu’après y être allé, une semaine entière ne suffisait pas à se débarrasser de son odeur ? Avait-elle vu l’embouchure de l’Asir ? Avait-elle marché dans la mer ? Savait-elle nager ? Le port de Sécarvas était-il si grand qu’on le prétendait ? Avait-elle déjà navigué à bord d’un navire ?

De son côté, Pesha posait moins de questions. Elles portaient généralement sur les habitants d’Aspreròc, leur caractère et leurs habitudes. Les ragots ne l’attiraient pas. Elle collectait des informations qui lui permettraient de vivre parmi nous sans aviver l’hostilité. Elle ne me demandait jamais rien de personnel. Ce n’était pas – comme mon manque d’assurance me le fit craindre tout d’abord – le signe d’un désintérêt, mais plutôt celui d’une certaine réserve : celle d’un individu qui avait dû pâtir bien des fois de la curiosité. Elle attendait une invitation. Dès lors que j’osai parler de moi, elle m’écoutait avec sérieux ; elle me demandait d’expliquer tel point, ou de développer tel autre ; parfois, elle me mettait face à mes contradictions en citant – des jours après – certains de mes propos dont je ne me souvenais pas toujours. L’attention qu’elle me témoignait clarifiait mes pensées. Ce phénomène s’amplifia quand elle me tira les cartes.

Je voyais dans cette discipline une superstition qu’une magie trop faible reléguait au rang de supercherie ; en tout cas, rien qui ne méritât le qualificatif de sorcellerie dont l’affublait le Culte. Pesha n’eut donc pas à se montrer persuasive pour me convaincre ; juste insister suffisamment pour me donner la satisfaction d’avoir résisté. Elle s’assit en face de moi, posa son étole sur le sol et y étala son jeu de cartes, faces contre terre. Elle m’en fit choisir cinq qu’elle disposa en croix. Quand elle les retourna, les rectangles de carton à la surface lustrée par des générations de doigts, dévoilèrent leurs figures étranges, parfois inquiétantes, toujours hermétiques. Le tirage ne sembla pas lui convenir : elle rassembla les cartes et les mélangea à nouveau.

« On ne va pas parler de ton avenir. Seuls les sots veulent connaître le futur. »

Certes, une supercherie se déroulait sous mes yeux, cependant que Pesha se ravise après avoir tiré un démon et un squelette ne m’inspirait guère confiance. Je dissimulai mon inquiétude.

« De quoi parle-t-on alors ?

— De toi. »

Je ne cachai pas ma déception.

« Quel intérêt ? Je sais déjà tout de moi.

— En es-tu certaine ? Puisque tu te connais si bien, je ne pourrais pas te raconter des fariboles. Tu comprendras que rien n’est plus sérieux que le tarot. Sinon ça signifiera que tu es aussi irrécupérable que les gadjos de ce village. »

J’acceptai à contrecœur sa démonstration, de peur de la froisser.

Cette fois-ci, le paquet entier fut près d’y passer. Elle me fit tirer des dizaines de cartes que je plaçai devant moi sur quatre lignes. Si le squelette avait disparu, le démon demeurait là, mais isolé au milieu des autres figures, il semblait moins menaçant. La main de Pesha sauta de lame en lame, danseuse gracile, tandis que sa voix me décrivait avec une précision hallucinante des événements passés ou des sentiments enfouis au plus profond de moi. Devant les cartes étalées, une impression de singularité me donna le vertige comme si, étant devenue étrangère à moi-même, je me redécouvrais à travers les symboles et les explications qu’elle fournissait. Si elle continuait, elle en saurait davantage sur moi que mon père.

Cette connaissance ne tarit pas nos conversations, mais les orienta vers de nouveaux horizons. Elles commencèrent à porter sur des sujets inédits, voire exotiques (L’exotisme à Aspreròc restait une notion somme toute bien relative.) : comment dormir sous un noyer sans tomber malade ; quelles orties choisir pour la soupe ; quel signe tracer pour conjurer le mauvais œil ; comment fabriquer un piège pour attraper les merles ; de quelle façon tenir un couteau pour dépecer un lapin – ou poignarder un agresseur – ; quelle plante utiliser pour prodiguer un sommeil paisible ou un coup de fouet ; comment trouver son chemin dans une forêt ; quel stratagème employer pour éviter la foudre ou au contraire l’attirer. Grâce à ces connaissances sulfureuses, je gagnai en assurance : je n’envisageai pas un seul instant de m’en servir, mais je les savais là, comme autant de ressources à ma disposition.

Notre complicité, évidente aux yeux de tous, devint objet de commérages. Le diacre, outré de me voir ainsi montrer le mauvais exemple, commença à s’en plaindre à mon père. «

Croyez-moi, monsieur, ces nomades n’ont que trop abusé de votre générosité. L’influence pernicieuse de la Zingara agit déjà sur votre fille : un ver avide de goûter au fruit de son innocence… » lui chuchotait le religieux.

Mon père écartait alors ses reproches en acquiesçant mollement.

À cette époque, jamais je n’aurais pu lui désobéir – ou même, envisager lui désobéir. Un seul mot de lui aurait suffi à tout arrêter. Au lieu de ça, il se contentait de dire :

« On t’a vu avec ton amie aujourd’hui. »

Ce n’était pas une question, juste un constat, et je le soupçonnais d’apprécier en secret mes frasques – elles avaient le mérite d’agacer le diacre.

Le printemps se termina sans que la santé du grand-père s’améliore, et une fois encore les Zingari durent reporter leur départ. L’été qui suivit restera un des plus beaux de ma vie. Tout avait commencé par une découverte, celle d’une cage dans un coin de la roulotte et de ses occupants : un couple de furets. Je m’étais entichée immédiatement de ces petites boules de poils puantes, mignonnes, mais aussi féroces ; j’éprouvai les pires difficultés à les manipuler sans me faire mordre – comme l’attestèrent pendant quelques jours les poupées de chiffon à l’extrémité de mes doigts. Quand j’appris qu’ils les utilisaient pour la chasse, je harcelais mes hôtes pour y participer. Pesha avait dû céder devant mon obstination. Depuis, nous passions le plus clair de notre temps en expéditions, explorant les alentours du village à la recherche de garennes. Devenue incollable sur le furetage, je savais reconnaître un terrier habité d’un autre abandonné et, en l’observant, estimer le nombre et la taille de ses occupants. On commençait par placer à chaque gueule du terrier un filet, un sac, voire un collet (seul Nanosh maîtrisait cette dernière variante.). Ensuite, on lâchait le furet dans le boyau ; le lapin s’enfuyait devant le prédateur et se ruait dans le piège. Les jours fastes, il arrivait qu’il se fasse prendre sans avoir à sortir le furet sa besace. Toute la difficulté de la discipline se concentrait dans le positionnement du filet pour éviter que le lapin ne s’échappe en le contournant. Pour le reste, nous devions veiller à bien nourrir l’animal avant de le lâcher. Dans le cas contraire, il risquait de tuer sa proie et, une fois repu, de s’endormir dans le terrier, nous obligeant à attendre de longues heures qu’il daigne réapparaître.

Lorsque l’après-midi touchait à sa fin, nous rentrions au campement et tandis que Pesha cuisinait nos prises, Nanosh m’apprenait à ravauder les filets – une preuve de son estime, selon mon amie. La lenteur avec laquelle il bougeait ses doigts pour que j’en assimile le mouvement ou la manière dont il me fixait quand je commettais une erreur, ne méritait peut-être pas le terme d’apprentissage. Cependant, après quelques essais infructueux, non seulement je les réparais, mais j’en confectionnais de nouveaux à partir de bouts de ficelle ; pour ce faire, je séparais les brins ; puis je les tressais dans une corde capable de résister aux dents des rongeurs. Nos expéditions avaient resserré nos liens : nous étions devenues deux sœurs et Nanosh, ce qui se rapprochait le plus d’un grand-père.

L’automne, marqué par de violents orages, ne dura pas. Je restais cloîtrée chez moi pendant une longue semaine à regarder la pluie tomber par la fenêtre, me demandant si dans sa roulotte Pesha m’imitait. À la première accalmie, je descendis vers la caverne en luttant contre le vent cruel qui me fouettait le visage. Les averses avaient nettoyé le causse couturé de ravines comme des larmes une joue sale et ridée. Débarrassé de sa crasse, le sol dévoilait ses imperfections à travers une couche d’aiguilles de pin : un épiderme aux relents de tombe fraîche, tavelé de boue et vérolé de nids-de-poule.

Au pied du village, je retrouvais l’Asir gorgé de pluie. Revigoré. Il ébranlait les falaises dans un grondement aux accents de tonnerre et déjà, les pécheurs n’osaient plus s’y aventurer. Bientôt, ils éviteraient même ses berges. Personne ne tenterait plus de traverser la masse mouvante avant le retour des beaux jours. Aucune trace de Pesha. En revanche, rebroussant chemin, je tombai sur deux étrangers. De temps à autre, des voyageurs passaient par chez nous : saltimbanques égarés, camelots chargés de quincaille ou curieux en mal d’exotisme ; ils égayaient nos veillées en nous régalant des derniers potins. On les accueillait à bras ouverts, on les choyait en espérant qu’ils reviennent. Ces deux-là étaient différents ; aussi austères qu’un pèlerin de Quilhem – quatrième catégorie de visiteurs –, et bien plus inquiétants. Le premier, un cavalier aux vêtements de cuir sombre, consultait un carnet, une jambe crochetée autour du pommeau de sa selle. Il portait rapière et pistolets et ne ressemblait en rien à l’habituel pèlerin. À ses côtés marchait un colosse, une barre de fer calée sur les épaules, ses deux mains immenses posées nonchalamment de part et d’autre ; si grand qu’il pouvait parler à son compagnon sans lever la tête, il tenait par la bride une mule lourdement chargée. L’homme en noir redressa le menton. Je n’attendis pas qu’il m’adresse la parole et continuai mon chemin.

J’arrivai à bout de souffle dans le campement des Zingari. Nanosh, assis sur le marchepied de la roulotte, fumait tranquillement sa pipe. Il haussa un sourcil en me voyant surgir comme une folle, je me figeai quand il plongea son regard dans le mien ; je m’efforçai de masquer mon trouble : j’avais beau l’apprécier, il m’intimidait toujours autant. Plusieurs fois, je m’étais réjouie que sa maladie les forçât à rester à Aspreròc, et je redoutais que ce taiseux aux yeux de braise le devine (je gardais à l’esprit les rumeurs effrayantes sur les malédictions zingari.) Le vieillard finit par détourner le regard et pointer du menton les ruines où déambulait la silhouette gracile de Pesha. Je balbutiai un remerciement, puis je me dirigeai vers mon amie en reprenant ma respiration. Sur une dalle, elle avait disposé avec soin une coupelle de lait, quelques miettes de pain d’épice, et une noix. Elle contemplait son ouvrage d’un air satisfait.

« Tu aurais pu me dire où tu te trouvais ! lui lançai-je.

— On dirait bien que j’ai manqué de respect à madame la prévôte… »

Elle avait pris son temps pour me répondre. D’un ton détaché, sans même se donner la peine de se retourner. Son attitude m’exaspéra.

« Pesha ! Je suis là !

— Chut, je sais bien que tu es là, mais ne cries pas, tu risques de l’effrayer.

— De qui donc parles-tu ?

— Du farfadet qui habite là, bien sûr. »

Je faillis m’esclaffer : personne n’avait rencontré une de ces créatures depuis la bataille de Sòlhafanga.

« Ne me crois pas si tu veux, mais n’empêche, il traînait bien dans le coin ! Je l’ai vu hier soir comme je te vois. Il avait pris la forme d’un feu follet. Il a voleté un moment autour de la caravane puis a disparu dans les ruines. Si j’arrive à l’amadouer, il s’installera peut-être chez nous. »

Je regardai mon amie d’un air circonspect, je ne comprenais pas d’où lui venait un tel enthousiasme.

« Si, par le plus grand des prodiges, il avait survécu pourquoi, diantre, voudrais-tu t’attirer les bonnes grâces de cette créature ? Après tout, sa disparition était la volonté de Dieu.

— Comment tu le sais ? Il te l’a dit ?

— Pesha ! Tu blasphèmes ! »

Une bouffée de chaleur sans rapport avec la canicule me transforma en coquelicot. Je me sentais honteuse, aussi responsable de cet affront que si je l’avais moi-même proféré, et je me signai en espérant ne pas être foudroyée sur place.

« Allez, Naïs, remets-toi ! Je ne suis pas un prêtre. Je ne prétends pas connaître la volonté de Dieu. Je sais simplement que s’Il a tout créé, Il a également créé les farfadets. Avant qu’ils soient massacrés, ils pouvaient s’installer chez un paysan et l’aider en contrepartie de petits cadeaux. Je le sais parce que mon arrière-arrière-grand-oncle Chavo en a sauvé un, des griffes d’un clavardage. Le farfadet s’était attaché à sa famille ; il vivait même dans leur roulotte, faisant d’eux des Zingari chanceux, un peu comme un porte-bonheur, mais de chair et d’os. Je ne pense pas qu’il puisse y avoir de la méchanceté en eux ; alors pourquoi Dieu voudrait-Il leur dispa… ? »

Elle s’était tue et je la vis pâlir. Une voix doucereuse me fit sursauter :

« Vous devriez faire attention, mes enfants. Quand deux jeunes femmes se tiennent loin des regards, il advient parfois que le Drac se glisse entre elles… »

Nous n’avions pas entendu s’approcher le diacre qui partageait avec le furet non seulement sa capacité à se trouver là où on l’attendait le moins, mais aussi son insatiable curiosité. Cet ancien sergent-major s’était retiré à Aspreròc pour des raisons connues de lui seul. Il y menait une existence austère alors qu’il bénéficiait, disait-on, d’une confortable rente, bien supérieure à celle à laquelle pouvait prétendre un aide de camp à la retraite. Personne – pas même mon père – ne savait pourquoi cet homme dans la force de l’âge et sans doute appelé à de hautes fonctions, était venu s’enterrer dans ce coin retiré des Causses. Le Conclave l’avait recommandé au prêtre qui n’avait eu d’autre choix que de l’ordonner diacre. Depuis, il rôdait dans les rues d’Aspreròc prêt à sanctionner le moindre écart moral par de vigoureux coups de badine. Tous les villageois – excepté mon père – le craignaient comme la Marrimòrt, et l’ecclésiastique lui-même semblait dépassé par le zèle de son encombrant assistant.

J’espérai donc pour mon amie qu’il n’avait rien saisi de nos propos.

« Nous chassions les farfadets. »

J’enviais le talent de Pesha. En concédant cette demi-vérité sur le ton de la plaisanterie, elle avait instantanément désamorcé la suspicion du diacre. Il leva les yeux au ciel.

« Des gens de qualité sont morts pour éradiquer le Mal de ce monde, jeune zingara. Il n’est pas convenable que tu galvaudes leur sacrifice par des jeux aussi futiles, et il est encore moins convenable que tu y entraînes celle qui t’a accordé l’honneur de son amitié. »

Je regardai Pesha à la dérobée. L’air contrit, elle attendait patiemment que le sermon s’achève. Le diacre, estimant sans doute qu’il n’avait rien à tirer d’elle se tourna alors vers moi et posa sa main sur mon épaule.

« Rassurez-vous, ma chère : je ne vous tiens pas rigueur de cet incident. Vos jeunes années touchent à leur fin ; il est on ne peut plus normal que votre âme d’enfant éprouve le besoin de s’exprimer une dernière fois. »

Il dégoulinait de sollicitude. Je dus faire appel à toute ma volonté pour ne pas éclater de rire en voyant Pesha, dans son dos, l’imiter en grimaçant. Je baissai la tête pour dissimuler mon sourire. Le diacre prit mon geste pour un assentiment, il m’invita à le suivre :

« Votre père a requis votre présence. »